martedì, 30 settembre 2008 alle ore 08:13

Parlare di indie – alternative - e di un sacco d’altre stronzate

(Premessa d’obbligo: ogni intento polemico, riduttivo, individualistico, aggressivo, violento, spocchioso, contraddittorio, grondante livore e fancazzismo, è perfettamente voluto, liberatorio e necessario)

“Abbiamo steso un tappeto blu e arresi alla tv ci abbandoniamo alle risate facili” (Fitness Pump)

Questo scritto vede il suo concepimento in uno stomaco rotto dall’ansia e parzialmente cullato dalla stroncatura del disco dei Canadians¹, “A Sky With No Stars”, apparsa su Alias² inserto abbinato ogni sabato a Il Manifesto, che, a mio parere, se fosse uscito come compilation per Topo Gigio o come Disco Asilo dell’Anno, servito su un bel vassoio di zucchero filato, allora forse avrebbe avuto un barlume di senso, senza però poi voler supporre che in effetti il disco sia stato fin da subito ideato, prodotto, distribuito, recensito per bambini in età avanzata (bambini comunque che non sopporterei e non sopporto minimamente), e vede l’inizio del suo travaglio una sera qualunque di una settimana qualunque.

Un albero di natale in plastica viene eretto sul balcone dell’appartamento.

Sullo schermo della televisione le prime immagini di Scary Movie.

Nelle orecchie In Rainbows dei Radiohead.

In verità era da quasi due anni che desideravo scrivere di indie, non-indie, Cazzo è l’indie?, alternative, post-rock, elettronica minimale, fiere dell’indipendenza, giornali musicali, etichette, editoria di ogni genere, filmaker-cantanti fotomodelli descritti con lucido cinismo nelle pagine di Glamorama³, esperienze tecnologiche diffuse lungo reticolari di filo spinato telematico.

Definire con categorie assolute un oggetto, un fenomeno, una persona, è a mio parere un errore in sé.

Definire poi qualcosa come le questioni sopraccitate è un’operazione ambigua e limitante che presterebbe il fianco ad ulteriori sommarie distinzioni, sottogruppi, errori, innata volontà di auto-esclusione per purezza (anche se sarebbe poi tutta da dimostrare in cosa consista davvero questa dannata purezza) e contribuirebbe a stilare nuovi confini che necessariamente si dovrebbero abbattere se non costringere all’implosione.

Questo è uno sfogo che faticosamente diventa scritto, torturato, pensato e ripensato, un processo individuale di autodeterminazione e di sottrazione, che per descrivere un’ipotetica condizione inanella polemicamente una serie di fenomeni, aree, oggetti, fruizioni, personaggi probabili proprio perché improbabili, che mi libererebbero di un incubo se scomparissero, si suicidassero o decidessero una volta per tutte di calarsi, previa ammissione pubblica di avere rotto i coglioni per anni, nel teatrino istituzionale (non sto parlando di politica anche se molto spesso le dinamiche di quello che per capirsi continuerò a chiamare indie⁴, sembrano la perfetta riproposizione di uno qualunque dei parlamenti della galassia) che garantirebbero loro di conquistare l’alloro del trionfo, il tanto agognato guadagno con decine di zeri e la fuoriuscita dai sotterranei dei locali di tendenza, dagli scaffali delle librerie ammuffite⁵, per potersi grattare con più tranquillità (o smettere definitivamente per passare alla cravatta) la barbetta, per farsi ammirare il vestito di sartoria, la giacchetta alla John Lennon disegnata da Armani, la maglietta firmata da disegni/scritte giuste e capelli anche dagli opinionisti dei salotti della domenica pomeriggio, per una foto scattata da Corona alle scomode ballerine, alle scarpettine col tacco, lucidate con la lingua spuntata dalle labbra a cuore appena visibili sotto la frangetta, per poter finalmente, nei programmi “culturali” di Vespa e Gad Lerner, sbrodolare le proprie conoscenze sul cinema d’autore di Edwige Fenech e Lino Banfi, sugli sbadigli artistici di Pasolini⁶.

Per me si potrebbe cominciare sbarazzandoci del MEI, Meeting delle Etichette Indipendenti⁷, la Fiera⁸ celebrata ogni anno a Faenza:

1) finendola di parteciparci con banchetti e tutto il resto

2) non finanziandolo con biglietti d’ingresso

3) non applaudendo ai concerti se malauguratamente ci si viene trascinati

4) rifiutare e distruggere simbolicamente (o proprio fisicamente) qualunque premio uno dovesse vincere,

direi che più che inutile il MEI è il simbolo dell’utilità arrogante (sin dai suoi esordi fino a precipitare nella pozza di demenzialità odierna): rammenta una strada di vetrine di una qualunque città del mondo, dove non c’è un monumento che valga la pena di ricordare, una piazza dove poter sostare, riposare e mangiare un panino⁹, uno sconosciuto che cerca di rubarti la borsetta o di entusiasmarti con caldarroste cancerogene e statue umane col ghigno di cerone solidificato, e dove lo smog viene sostituito dall’inquinamento acustico, dai volti prodotti in serie di artisti, produttori, fonici, giornalisti, dai denti dei fans urlanti, da una serie di capi d’abbigliamento dai colori aggressivi (vaffanculo ai pois, alle All Star, grandi scarpe ma che davvero vorrei bruciarle dal primo all’ultimo paio, ai maglioni a strisce, alle giacchettine, alle Clark, alle cinture scintillanti, alle mollette di brillantini e farfalle o alla lugubre tenuta da Edgar Allan Poe con lo stivaletto in simil pelle) e con tutta quell’insopportabile galleria di premi che non si capisce a cosa servano e a cosa mirino.

Forse a voler determinare un’altra sfera di potere, questa volta alternativo?

Come se la certificazione del prodotto¹⁰ sia una garanzia di vitalità e qualità, senza però accorgersi di essere ormai precipitati nella spirale senza fondo della consueta parodia malcelata degli Oscar (o di un qualunque altro riconoscimento/statuina¹¹ assegnati nel mondo), che vengono ricordati più per l’evento in sé che per la qualità di film e attori premiati.

MEI come galleria vitale per garantire qualche introito alle etichette¹² moltiplicatesi all’esponenziale e quindi sempre più affamate per dividersi recensioni, denaro e visibilità?

Con banchetti studiati per attirare malcapitati ragazzi con la chitarra e l’amplificatore in stanza, boccaloni cresciuti sui video dei Nirvana, “intenditori” fin dall’asilo di ogni genere di musica/film/libro, banchetti tali e quali quelli utilizzati per promuovere la Ceres che mi capitò di vedere in città mesi fa e che fu solo per merito di un amico se non corsi a ribaltarlo: dietro il banchetto c’erano un cretino ad offrire birra a tutti coloro che sembravano avere più di tredici anni, spiegando, come il serpente de Il libro della giungla, che raccogliendo i tappi delle birre bevute avrebbero avuto il diritto a ricevere portachiavi, cappellini, magliette, spazzolini del cesso, borsette, marsupi, penne, al suo fianco due ragazze in t-shirts arancio aderenti, minigonne di jeans, issate instabili sui tacchi alti ed istruite all’arte della circonvenzione, che non fecero altro che sorridere, ordinare bicchieri di vino e mangiare mezza piadina.

Sulla scia di questa farsa inserisco un’altra manifestazione-evento mediatico¹³ da distruggere a colpi di tritolo: il Festival Letteratura di Mantova¹⁴, rituale religioso che si autocelebra fra due ali di folla, composte da automi fedeli al ruolo dello Scrittore con la S ben appuntata sul petto o stampata sulla fascia chiodata legata al braccio, che ascende al cielo fra orde di lettori o presunti tali, disposti da schiavitù innata, a pagare per ben due volte un libro, a subire acclamanti fra:

1) un sorriso,

2) uno sbadiglio nascosto dietro il palmo della mano o il blocco solidificato dei quotidiani acquistati,

3) un caffè scadente,

4) un sorso d’acqua o

5) un bicchiere di vino o di birra e

6) uno sguardo assonnato rivolto alla famiglia Gonzaga affrescata sulle pareti e nei cui palazzi viene svolta una parte degli eventi¹⁵ (la sequenza soporifera di banalità espresse a mitraglia da scrittori di ogni età, turbati da patologie sessuali, finti ideali politici da critica sociale elaborati da trentenni (ormai quarantenni e cinquantenni ma sempre “ggiovvanii”) strappati all’indegna pellicola The Dreamers di Bernardo Bertolucci.

Sul solco tracciato da Mantova, inserisco in colonna tutti gli altri eventi che mi è capitato di sfiorare in questi anni, da Pisa a Chiari, per arrivare a quelle situazioni ibride dove cantanti e scrittori uniscono le loro forze per offrire il peggio di sé: terribile a questo proposito, mi dispiace dirlo, il siparietto organizzato da Cristina Donà¹⁶ e Michele Monina¹⁷ in quel della Feltrinelli a Milano in occasione dell’uscita del nuovo disco della cantante, per proseguire lungo tutte quelle sezioni sperimentali, d’avanguardia dei vari festival del cinema disseminati per il pianeta, con delle pellicole, queste sì, destinatarie a pieno titolo della battuta qualunquista di Fantozzi a proposito de La Corazzata Potemkin, e applaudite/ fischiate/ ignorate da platee pullulanti personaggi del calibro di Roberto Silvestri¹⁸ de Il Manifesto.

E a questo punto voi starete già dicendo, basta!

Okkei, abbandonate pure questo scritto.

E magari starete anche dicendo, “Ma che cazzo ne capisci tu di quello che stai criticando?”

“Ma ci sei mai stato in uno di quei festival?”

No.

“E allora quale di quale credibilità pensi di godere per sparare queste stronzate?”

Beh, se vi invitassero in un lazzaretto dove i moribondi di peste sono ammassati in cumuli alti decine di metri, voi accettereste di buon grado l’invito, col sorriso sulle labbra e la tazzina del tè già pronta?

Mi basta il pattume a cui mi capita di assistere, l’olezzo delle recensioni (positive o negative che siano) e il tanfo che emanano pellicole, registi, attori della nouvelle vague e amanti di videoclip, spot pubblicitari, video/foto¹⁹ scaricati da you tube o da qualsiasi altro marchingegno utilizzabile grazie a Bill Gates²⁰ e al resto dei suoi seguaci in varie sfumature e marchi, per starmene alla larga.

Possiamo proseguire nell’opera di demolizione, dedicandoci alla gran parte dei locali disseminati lungo la penisola, tantissimi dei quali affiliati all’Arci, che altro non è che una mafia tentacolare e perbenista, che cela dietro una bandierina di tanti colori il vuoto dei propri contenuti, diventati ancora più obsoleti e ridondanti di quanto già non fossero²¹ in origine, con dovute distinzioni che è doveroso ricordare (ma che certamente dalla questione “tessere” nemmeno loro sono immuni), cito per esempio, proprio per la sua peculiarità, il Circolo Arci Blob di Arcore che vive, organizza eventi, serate, e cerca, fra mille sforzi, di conservare e ampliare la propria connotazione politica, chiamatela di sinistra, chiamatela come cazzo volete, a farla vivere “fisicamente” nelle piazze, nelle strade.

Basterebbe Milano per dimostrare il degrado raggiunto dai luoghi deputati alla musica live: ecco i supermercati Rolling Stone, Rainbow, Alcatraz, Music Drome (ex Transilvania), e i due esempi perfetti di locale Arci iperfighetto, La Casa 139 (un localino bohemien a metà strada fra una casa chiusa e un attico fashion di Friends) e il Magnolia (zona Idroscalo, a due passi dall’aeroporto di Linate, per chi conosce la metropoli) dove mi è capitato di assistere all’oscena rappresentazione dello schifo di questo mondo che è il Mi Ami²² (non che l’altra edizione a cui avevo partecipato fosse stato migliore: inserito allora nella cornice suggestiva dell’Ex Ospedale Psichiatrico Paolo Pini, alle spalle del palco un acquedotto identico a quello piazzato nel centro del mio paese, il Mi Ami fece riecheggiare le tristi giornate dell’internamento, delle angherie subite dai pazienti sedati esposti come manichini di bava lungo i viali alberati…e voi starete già dicendo, ma se ti faceva schifo, che cazzo ci sei andato a fare? Quell’anno bramavo i Red Worms Farm con loro live set unico e ne fui pienamente contento…e riuscii anche a trovare una delle rare sorprese di questi anni che fu Conforme a sé²³, edito dalla Tafuzzy Records.) e nemmeno quel locale dove suonarono i Nirvana (perché sapete tutti sono abituati a dirlo, “Eh sai, al Bloom hanno suonato i Nirvana!” ma poi si dimenticano volentieri di dirvi anche che ci han suonato migliaia di gruppi di merda), il Bloom di Mezzago sembra più essere in grado di esprimere qualcosa di valido e sarebbe meglio che chiudesse definitivamente i battenti²⁴.

Stessa storia per le decine di festival che pullulano, senz’anima, vuoti, pieni di sponsor, con gli stessi gruppi, sempre alla ricerca di paragoni con realtà estere, o peggio col passato, come la situazione che trovai alle due edizioni di Frequenze Disturbate a cui ebbi modo di partecipare ad Urbino (città magnifica, permettemi di dirlo, ma abbastanza cara per il sottoscritto).

Un festival che oltre all’aspetto musicale, proponeva anche altro, ricordo Emidio Clementi e Thalia Zedek in un convento.

In pratica si trattò di una serie di concerti uno dietro l’altro, con guest star, gruppi che non c’entravano un cazzo (non parlo di differenze musicali ma di qualità dei gruppi proposti…mi chiesi che cazzo c’entrassero gli Afterhours dopo la serata coi mogwai. Della serata dei Mogwai, continuo a ricordare la maiuscola esibizione degli imberbi Midwest, molto più dignitosi di tanti altri gruppi stranieri e italiani definiti come promesse-talenti, eccetera)…con quegli insopportabili braccialetti di riconoscimento per evitare furboni del momento.

E poi tutto a pagamento.

E a che prezzi.

Nessuno che pensa ad una mensa popolare quando si è in questi posti.

E non sto parlando di festival dove le persone sono migliaia come in quello schifo che era Arezzo Wave.

Eh, sì, ragazzi, penso proprio che un evento come Arezzo Wave abbia portato più rovina che benessere nella musica e negli eventi. La stupida distinzione fra gruppi noti e meno noti, con logica, discutibile, di sovrapporre ascolti – stili - messaggi differenti, che stonavano apertamente fra loro. Zero costi, ma sponsor ovunque e quindi incremento dei costi sociali. Preferisco fare una sottoscrizione per l’evento piuttosto che vedere sponsor di qua e di là. Ma anche Arezzo Wave è finito, stravolto in mille rivoli e non piangerò certo per la sua morte. Anche perché la verità è a che ben pochi dispiace la sua scomparsa perché non possono più ascoltare i gruppi ma solo per ciò che si poteva trovare all’esterno del concerto. Non sto facendo del moralismo, ognuno è libero di comportarsi come meglio crede, non sono il genitore di nessuno, ma cos’altro era? Migliaia di persone in giro, e pochissimi magari ad assistere ad un concerto. E non parlatemi vi prego di filosofia hippy, punk o robe del genere, perché non c’entrano proprio un cazzo con il supermercato delle emozioni messo in campo.

Non ho bisogno di correre a sbronzarmi ad Arezzo, spendendo un mucchio di soldi, miei, dei miei genitori, dei passanti, potrei farlo anche adesso, in un parco vicino a casa, con persone che conosco, sballarmi è permesso, non ho bisogno di cercarlo in una città, illudendomi che sia figo fumare con i Sonic Youth di sottofondo e i Mercury Rev di All is Dream che mi fecero aprire le braccia e volare. Voi direte che farlo in quel contesto cambia, assume una bellezza tutta particolare, perché oltre alla musica c’è anche la socialità.

Non ci credo.

Non l’ho vista.

Lì ho visto il lato peggiore della mia generazione, vogliosa di sottomettersi, di accettare le regole, di vivere supini alle regole imposte.

Una generazione di consumatori.

Chiamatela come volete.

Ma consumatori di ogni cosa.

Di stagioni brevi.

Di stagioni come l’indie.

Una moda che non è moda ma essenza di vuoto generalizzato e duraturo.

Corro a sprazzi. Non tengo un filo logico.

Una generazione che trova il suo rappresentante in Carlo Pastore, il ragazzo che si può trovare ogni giorno dal lunedì al venerdì, dalle 1800 alle 1900 su MTv, a condurre la trasmissione Your Noise²⁵²⁶, un contenitore che sul sito dell’emittente viene definito come:

“Your Noise è il nuovo programma di MTv Italia sulla musica che fa tendenza, una striscia oraria quotidiana ricca di contenuti e con la freschissima conduzione del nuovo VJ di MTv Carlo Pastore. Mtv Your Noise rappresenta la migliore occasione per seguire i video musicali più cool del momento e la guida per chiunque voglia scoprire le novità musicali all’interno di un panorama musicale sconfinato!”

Penso che questo programma possa essere considerato al pari di uno qualunque fra quelli di Alda D’Eusanio o Maria De Filippi con questo insopportabile ragazzo, Carlo Pastore, considerato anche un valente critico musicale sulle pagine on line di Rockit che si agita, sorride e veste esattamente come ci si deve vestire in questo mondo di merda, che ospita ragazzini/e emo-idiote a strisce e frangetta, che inonda l’etere di filmati da Paperissima pescati in rete, di commenti infantili sul blog, di video mainstream, ospitando qua e là ospiti “interessanti” per dare un tono alla trasmissione.

Un giorno, capito per caso sulla trasmissione, e sento, udite udite, che sarà ospite Federico Guglielmi, giornalista tra l’altro del Mucchio e autore di un libro sul punk²⁷, io lo aspetto e lo ascolto parlare.

Beh, in una situazione già ridicola, si è arrivati all’assurdo quando il buon Guglielmi, su Mtv, nella trasmissione più trendy, alle sei del pomeriggio, ha pensato bene di mettersi a disquisire sul tradimento del punk, sui soldini che hanno devastato il punk.

Lo diceva con una tale convinzione che ho spento tutto e l’ho mandato a fanculo, chiedendomi se continuare ad acquistare il Mucchio.

Più guardo questo ragazzo e più penso a quanto mi disse mia sorella quando lo vide in tv:

“Quel ragazzo si è calato volontariamente nella parte del Nerd²⁸…del simpaticone…del ragazzo qualunque…genuino…un po’ stupidino…ma sono sicura che nella vita reale, a scuola, sul lavoro quello sarebbe stata la tipica persona che mi avrebbe presa per il culo per il mio abbigliamento da famiglia proletaria, jeans mai alla moda, un paio di scarpe per l’estate, uno per l’inverno, senza soldi per niente, senza la possibilità di girare il mondo o di vedere concerti perché papà i soldi non li aveva, e se per caso ne guadagnavo qualcuno lo dovevo usare per andare avanti, per comprarmi libri per scuola, treno, metropolitana, quella pizza con gli amici, che se non conosci un gruppo ti fa il culo dandoti dell’ignorante. Altro che Nerd. Quello è il tipico vincente, che è sempre stato un vincente, che vuole rimanere per sempre un vincente e che schiaccia col tallone tutte quelle mezze merde che non gli leccano il culo.”

Concordo con lei.

In questo discorso non c’è nessun istinto di revanchismo proletario.

Per carità.

Non c’entra nulla.

Quella di Pastore e di tutti gli altri, è una condizione (senti)-mentale che si fa marchio, è il frutto di un’educazione alla tendenza, di una voglia di raggiungere il sublime.

Quando quel sublime è Merda allo stato puro.

Di persone come lui me ne dovrei fregare.

Vivrei certamente meglio ma sono in quella condizione mentale che mi fa pensare che qualche severo calcio nel culo, schiaffo e pulizia di cessi o fonderia non farebbero davvero male a questa gente.

Fedele però a quanto ha scritto il mio amico Gianfranco Franchi, nel suo Pagano:

“Noi siamo tolleranti, liberi, giovani, fieri, indipendenti e stupendi. Siamo pagani. E adesso basta, guardiamo avanti”

Quindi spegnere la televisione.

La radio.

Ma anche se la dovessi tenere accesa, cosa ascolterei?

Virgin Radio con la sua accozzaglia di generi rock (sottolineata da pubblicità con accento volgarmente anglofilo) assemblati senza alcun tipo di criterio se non la servitù della moda, del gusto fashion?

Life Gate con i suoi ipocriti slogan ambientalista, del tipo “salvaguardiamo le foreste, tutti insieme, popolo di automobilisti”, che ti fanno addormentare sul sedile della macchina mentre stai guidando²⁹?

Preferisco guidare nel silenzio o parlando con i compagni di viaggio piuttosto che cadere su una qualunque soporifera/ridondante trasmissione di Radio Popolare, che conta a mio parere fra i conduttori più idioti e con le voci più sgradevoli dell’intero emisfero radiofonico, o su una qualunque delle emittenti commerciali o di stato, senza parlare di quei saccenti rompicazzo conduttori e ascoltatori (e qui, chissà quanti amici, conoscenti, neuroni del mio cervello) della vecchia Patchanka, raffigurazione perfetta dei protagonisti di tutti i romanzi giovanili americani. Sapete, appena sento la voce di uno qualunque fra Amadeus, Fiorello o Baldini del cazzo³⁰, mi sale la voglia di prendere una pistola e sparare al primo che passeggia sul marciapiede.

Ma torniamo a noi e scusatemi, se vi siete incazzati, per queste mie divagazioni di furore verso il mezzo radiofonico e i suoi scagnozzi, e ricominciamo a parlare dell’argomento in questione.

E quindi, cari amici, un altro bel taglio lo darei alle etichette indipendenti o come cazzo le possiamo chiamare: fabbrichette del disco? Artigiani del disco? Cooperative del disco? Non pensate che questo sia un gesto autoritario o demagogico, ma talvolta immagino la Morte sopraggiungere a cavallo con la falce in mano che disintegra campi di dischi, rendendo, col diserbante, la terra improduttiva per sempre, oppure sempre la Morte che come durante un assedio medioevale, costringe alla consunzione gli assediati mentre se sta bella seduta a mangiare patatine.

Queste etichette proliferano senza limiti.

Come gramigna³¹.

Come i conigli in Australia.

Come il vaiolo e il resto delle epidemie che si diffusero nel Nuovo Mondo al seguito dei conquistatori³².

Basta stilare un breve elenco e guardare cosa ne esce.

Sembrano pagine del vocabolario.

Di generi.

Sottogeneri.

Influenze.

Con il corollario di merchandising di ogni specie ed amici artisti, eccetera eccetera.

So benissimo che fra tutte quelle etichette, ne esistono di valide, ma il resto è MERDA!

Merda pericolosa.

Astuta.

Come amianto che si deposita nei polmoni senza mai più andarsene.

Etichette create, istruite e armate da squadracce di ragazzi annoiati/elettrostimolati e speranzosi, fruitori bulimici di troppa musica ragazzini che si autoconvincono, a seguito di duraturi riti onanistici (solitari o di gruppo), di essere delle menti³³ in grado di illuminare il panorama musicale, al di là di quei tristi e insopportabili slogan sulla genuinità delle proprie azioni, sul non prendersi troppo sul serio, sul “bacio” da diffondersi, sull’essere carini e presentabili ovunque e sempre. Guidati dall’ottica che sembra essere quella del “Voglio produrre quello che piace a me” ma se ciò che ti piace, il tuo gusto, non è poi così fondato, allora ecco uscire le vagonate di rifiuti tossici che invadono le esistenze.

Sapete, se tutti questi dischi, dischetti, libretti, filmetti, uscissero in maniera totalmente autoprodotta (qualità di registrazione e confezionamento sono un discorso a parte, anche se sembrano quello fondamentale per la stragrande maggioranza dei gruppi, che non si accorgono di essere totalmente vuoti ma con una bella copertina riempita di belle foto e con una registrazione bella precisina che sembra quella della tata stronza di Heidi) e poi fatta circolare come meglio credono, non avrei nulla da ridere. Se si dedicassero in prima battuta al sano artigianato, imparando per esempio dall’amico di mio padre che ricava dal suo orticello grande come un fazzoletto dell’ottima verdura, in particolare dei buonissimi pomodori e delle deliziose verze, allora ci starei. Ricordo, alle superiori, un gruppo della mia zona, gli Acidi Tonanti e la loro cassettina che girava sul treno fra noi studenti e poi tutti gli altri che si formarono, morirono, suonarono in feste del cazzo, davanti a più di mille persone in una festa fra montagne abitate da streghe e fantasmi, e che mi diedero scosse, emozioni, suggestioni.

Altri tempi.

È vero.

Ma c’era una genuinità sotterranea, da strada, che è la qualità che oggi spesso manca.

Molto meglio la semplicità alla seriosità di chi si sente un artista, anche se poi ti dice sempre che lui non è bravo.

Palle.

Superbi del cazzo.

Sarebbe un piacere se si dedicassero a qualcos’altro.

Per la miaa salute sarebbe magnifico.

Etichette che si aiutano fra di loro³⁴.

Come politici.

Come banchieri.

Come camorristi.

Si sponsorizzano a vicenda.

Si scambiano organi per dischi, canzoni, scopate, matrimoni, caffè, aperitivi.

Organizzano eventi, che poi sarebbe anche ora di farsi spiegare che cazzo siano questi eventi, serate danzanti per artisti del soporifero oggetto dalla sonorità giusta.

Con dita brave ad appuntare spille e così simili quell’operaio massa in una catena di montaggio della Fiat.

Carini.

Sempre carini.

Basta farsi un giro, per rendersi conto di quanto ho appena detto.

Poi magari, voi sarete di tutt’altro avviso.

Sarete diversi.

Mi accuserete di essere uno snob del cazzo.

Ma come: in Italia tutti vogliono diventare veline, giocatori di calcio, scrivere un libro e c’è anche quello di suonare in un gruppo alternative, aprire un’etichetta, suonare nel locale preferito, stampare una spilletta, suonare al tipico gruppo di merda osannato da critica, giornali, blogger e dimenticato due mesi dopo per passare al nuovo gruppo di merda che bisogna a tutti i costi ascoltare.

Fanculo.

Fanculo davvero.

E la rabbia è tanta.

“Salve, cara signora. Serata deliziosa, vero? Perdoni il disturbo. Forse voleva fare una passeggiata. Forse ammirava solo il panorama. Non importa. Pensavo fosse ora di fare due chiacchiere, lei ed io. Ah..dimenticavo che non siamo stati presentati. Io non possiedo nome. Lei può chiamarmi V. Madame Giustizia….le presento V. V…Ella è Madame Giustizia. Salve Madame Giustizia. “Buona sera, V.” Ecco fatto. Ora ci conosciamo. A dire il vero, la ammiro ormai da tempo. Oh, lo so cosa pensa…”Il povero ragazzo ha una cotta per me…un’infatuazione adolescenziale.” Le chiedo scusa Madame. Non è affatto così. È molto che l’ammiro…quantunque solo da lontano. Quando ero bambino la fissavo dalla strada. Dicevo a mio padre “Chi è quella signora?”. E lui rispondeva: È Madame Giustizia”. E io dicevo “Quando è carina”. La prego di non pensare che fosse solo una cosa fisica. So che lei non è una di quelle. No, io la amavo come persona. Come ideale. Ma è stato molto tempo fa. Temo che ora ci sia un’altra. “Cosa? V! Vergogna! Mi hai tradito per una sgualdrina, per una donnina vana con le labbra imbellettate e il sorriso malizioso!” Io, Madame? Mi permetto di dissentire! È stata la sua infedeltà a spingermi tra le sue braccia! Ah-Ah! Questo l’ha sorpresa, vero? Pensava che io non sapessi del suo piccolo flirt. Ma lo so. Io so tutto. Non sono rimasto sorpreso quando l’ho scoperto. Lei ha sempre avuto un debole per gli uomini in uniforme. “In uniforme? Oh bella, non so proprio di cosa sta parlando. C’è sempre stato lei, V. Lei è stato il solo…” Bugiarda! Sgualdrina! Puttana! Neghi pure di avergli lasciato fare ciò che voleva, con la sua fascia al braccio e la sua prepotenza! Allora? Ha perso la lingua? È quanto pensavo. Molto bene. Alla fine lei è svelata. Non è più la gamia giustizia. È la sua giustizia ora. Ha giaciuto con un altro. Beh, le ho reso la pariglia! “Sob! Sigh! Ch-hi è lei, V? Qual è il suo nome?” Il suo nome è anarchia. E come amante mi ha insegnato più di quanto lei abbia fatto mai! Anarchia mi ha insegnato che la giustizia nulla significa senza la libertà. È onesta. Non fa promesse e non ne infrange. Diversamente da lei, Gesebel. Un tempo mi chiedevo perché non mi guardasse mai negli occhi. Ora lo so. Allora addio, cara signora. Sarei addolorato dalla nostra separazione, ma non è più la donna che un tempo amavo. Ecco un ultimo dono. Lo lascio ai suoi piedi. Le fiamme della libertà. Che splendore. Ahh, amata mia anarchia…”O bellezza, finor mai ti conobbi.” (Alan Moore – David Lloyd, V per vendetta)³⁵

E questo discorso viaggia in parellelo alle moderne tecnologie, che permettono in un battito di ciglia di aprire uno spazio su myspace, caricare canzoni, aprire un sito, senza pagare un cazzo e da qui cominciare a gironzolare per altri siti, lasciare la propria firma e farseli amici.

Una sorta di catena di Sant’Antonio.

Le regole della pubblicità assorbite da una Generazione X dove alla X mancano il 2 e il 3.

E a questo proposito sposto di nuovo l’asse della vostra attenzione:

“Il tratto distintivo della società industriale avanzata è il modo con cui riesce a soffocare efficacemente quei bisogni che chiedono di essere liberati – liberati anche da ciò che è tollerabile e remunerativo e confortevole – nel mentre alimenta e assolve la potenza distruttiva e la funzione repressiva della società opulenta. Qui i controlli sociali esigono che si sviluppi il bisogno ossessivo di produrre e consumare lo spreco; il bisogno di lavorare sino all’instupidimento, quando ciò non è più una necessità reale; il bisogno di mantenere libertà ingannevoli come la libera concorrenza a prezzi amministrati, una stampa libera che si censura da sola, la scelta libera tra marche e aggeggi vari” ( Herbert Marcuse, tratto da “L’uomo ad una dimensione” del 1964)

e se queste nuove fantasmagoriche scoperte scientifiche possono apparire come un modo per liberarsi dalle gabbie delle “case discografiche” che imbrigliano energia e creatività, per evitare i costi dell’acquisto, per farsi conoscere in una maniera indipendente, queste in verità sono solo apparenze, lo strato di trucco per coprire il volto invecchiato.

Più mezzi non stanno a significare maggiore qualità.

Più mezzi non significa passi avanti.

Girando su my space non è che io abbia trovato roba più di tanto interessante. La normalità.

E tanta merda.

Ancora più amplificata.

E a proposito di In Rainbows dei Radiohead, messo a disposizione gratuitamente su Internet e con la successiva uscita postuma nei negozi ad un costo elevatissimo: evento memorabile, si è detto.

In parte si può essere felicemente colpiti da questa trovata innovativa, ma è davvero un evento per cui sorridere?

La scelta compiuta dai Radiohead apre davvero maggiori spazi di libertà?

O la loro, è soltanto la certificazione di una diversa modalità d’ascolto?

Una modalità d’ascolto sempre più controllabile?

Sempre più controllabile in un mondo sempre più controllato?

Lo so, lo so, apparentemente sembrano essere questioni che non c’entrano un cazzo, ma per il sottoscritto queste questioni sono basilari.

Se la musica è libertà, come lo è per il sottoscritto, questa volontà di essere controllati, mi appare solo e semplicemente come un suicidio.

“Non abbiamo un avvenire da vendere, solo un presente in cui giocare” scrive Jean-Paul Michel.

Grande sfiducia.

Ammetto.

La spiacevole sensazione che questo non sia altro che il processo messo in atto dagli stessi gruppi che amo.

E qui mi fermo.

Perchè sono stanco.

Stanco di parlare di queste cose.

Il tempo che ho perso è già troppo.

Note:

12 Adesso voi vi aspetterete qualcosa sulle etichette, più avanti, più avanti. Non preoccupatevi.

13 Che potrebbe sembrare non dover rientrare interamente nell’argomento in questione, ma che è comunque simile al Mei, per la costruzione, l’atteggiamento delle persone coinvolte e del messaggio che si vuole vendere: il Vuoto Siderale, la Perdita di Tempo, il Rendersi Presentabile e per il look simile che contraddistingue alcuni degli autori presenti, penso solo alle generazioni di giovani scrittori italiani che si rinnovano o invecchiano giovani ogni anno, in particolare a quelli di scuola Minimum Fax e combriccola alla catena (community on line con diramazioni cartaceee-scuole di scrittura…) usciti dai film di Vanzina o anche degli scrittori americani così bravi a far parlare di sé, che scrivono articoli per tutte le riviste più di tendenza, vedi Vanity Fair, amati dalle varie Daria Bignardi, Luca Sofri e Matteo B. Bianchi, sui quali è meglio che non mi esprima. A questi simpatici deficienti, in particolare alla nuova-già vecchia scoperta Veronica Raimo (non è anoressica, penso, ma ha la faccia da grandissima stronza come il fratello) dedico una simpatica strofa di Tying Tiffany, “Sono pazza, pazza, pazza senza un perché / Sono anoressica / la tipica fotogenica / una figa isterica, patetica”. Che se conoscete Tying Tiffany, beh, allora vorrete aprire un capitolo su di lei: perché ti piace?…non mi piace ma ci stava bene questa citazione...e poi parlare del fenomeno delle Suicide Girls, delle Sick Girls, di Violetta Beauregarde, dell’Alt Porn, della spettacolarizzazione del proprio corpo. Tranquilli. Tranquilli. Arriva anche quello se c’è tempo. Se non ce ne sarà, tanto meglio.